Um Boi Vê os Homens - Carlos Drummond de Andrade

Um Boi Vê os Homens

(Carlos Drummond de Andrade)

Tão delicados (mais que um arbusto) e correm 

e correm de um para o outro lado, sempre esquecidos 

de alguma coisa. Certamente, falta-lhes 

não sei que atributo essencial, posto se apresentem nobres 

e graves, por vezes. Ah, espantosamente graves, 

até sinistros. Coitados, dir-se-ia que não escutam 

nem o canto do ar nem os segredos do feno, 

como também parecem não enxergar o que é visível

e comum a cada um de nós, no espaço.E ficam tristes 

e no rasto da tristeza chegam à crueldade. 

Toda a expressão deles mora nos olhos – e perde-se 

a um simples baixar de cílios, a uma sombra. 

Nada nos pêlos, nos extremos de inconcebível fragilidade, 

e como neles há pouca montanha, 

e que secura e que reentrâncias e que 

impossibilidade de se organizarem em formas calmas, 

permanentes e necessárias. Têm, talvez, 

certa graça melancólica (um minuto) e com isto se fazem 

perdoar a agitação incômoda e o translúcido 

vazio interior que os torna tão pobres e carecidos 

de emitir sons absurdos e agônicos: desejo, amor, ciúme 

(que sabemos nós?), sons que se despedaçam e tombam no campo 

como pedras aflitas e queimam a erva e a água, 

e difícil, depois disto, é ruminarmos nossa verdade.